Gabrielle Blog ou La plume de G

" Il n'y a pas d'amour sans peur de l'amour " Françoise Sagan in Un orage immobile 

http://poezibao.typepad.com/poezibao/2005/12/carte_blanche_p.html http://amb.boudet.perso.sfr.fr/revues.htm 98 revues de poésie http://www.loieplate.com/ Trouver un éditeur

J’avance avec le silence des arbres je marche avec le rond du ciel je ne parle pas mes mots je les marche et je marche mon silence ça ne commence pas et ça ne finit pas.  Recueil « Puisque je suis ce buisson »

"Je suis un vieux peau-rouge qui ne marchera jamais dans une file indienne"

"Je n’attendais plus rien quand tout est revenu, la fraîcheur des réponses, les anges du cortège, les ombres du passé, les ponts de l’avenir, surtout la joie de voir se tendre la distance. J’aurais toujours voulu aller plus loin, plus haut et plus profond et me défaire du filet qui m’emprisonnait dans ses mailles. Mais quoi, au bout de tous mes mouvements, le temps me ramenait toujours devant la même porte. Sous les feuilles de la forêt, sous les gouttières de la ville, dans les mirages du désert ou dans la campagne immobile, toujours cette porte fermée – ce portrait d’homme au masque moulé sur la mort, l’impasse de toute entreprise. C’est alors que s’est élevé le chant magique dans les méandres des allées. Les hommes parlent. Les hommes se sont mis à parler et le bonheur s’épanouit à l’aisselle de chaque feuille, au creux de chaque main pleine de dons et d’espérance folle. Si ces hommes parlent d’amour, sur la face du ciel on doit apercevoir des mouvements de traits ...

 

Super, merci :-) On continue 

https://archive.org/stream/lesfemmespotesb00saingoog#page/n5/mode/2up Titre : Les femmes poètes bretonnes : [petite anthologie] / avec préf. et notices par le Cte de Saint-Jean (Mme Eugène Riom) Auteur : Riom, Adine (1818-1899) Éditeur : Société des bibliophiles bretons et de l'histoire de Bretagne (Nantes) Date d'édition : 1892 Sujet : Poésie française -- Femmes écrivains -- Biobibliographie

"Ne trouvons plus de mots assez aigus pour exprimer l'ampleur du désastre vivons disloqués dans les convulsions de l'angoisse parmi les remous d'un désespoir si absolu que rien n'en altère la cruauté Sommes réduits à mendier les caresses de la mort à accepter l'horreur pour s'en faire une défroque dérivons vers les ravines de boue jaillirons enchainés du centre putréfié de l'humiliation" Janvier 1964 http://fr.wikipedia.org/wiki/Francis_Giauque

Coup de foudre Ils sont tous deux convaincus d’être unis par un sentiment inattendu. C’est beau, une telle certitude mais l’incertitude est plus belle encore. Ils ne se connaissaient pas avant, et ils croient qu’il ne s’est jamais rien passé entre eux. Mais qu’en pensent les routes, les marches, les couloirs, où depuis longtemps ils pouvaient se croiser? Je voudrais leur demander s’ils se souviennent – d’un face à face, un jour peut-être dans une porte à tambour? un « excusez-moi » dans la foule? un « vous avez fait un faux numéro » dans le combiné? – mais je connais la réponse. Non, ils ne se souviennent pas. Ils seraient très surpris d’apprendre que depuis longtemps déjà le hasard jouait avec eux. Pas encore tout à fait prêt à se changer en destin, il les rapprochait, les éloignait, leur coupait la route et, étouffant un petit rire, s’écartait d’un bond. Il y eut des signes, des signaux, indéchiffrables, mais peu importe. Il y a tr...

Un Loup n'avait que les os et la peau, Tant les chiens faisaient bonne garde. Ce Loup rencontre un Dogue aussi puissant que beau, Gras, poli, qui s'était fourvoyé par mégarde. L'attaquer, le mettre en quartiers, Sire Loup l'eût fait volontiers ; Mais il fallait livrer bataille, Et le Mâtin était de taille A se défendre hardiment. Le Loup donc l'aborde humblement, Entre en propos, et lui fait compliment Sur son embonpoint, qu'il admire. "Il ne tiendra qu'à vous beau sire, D'être aussi gras que moi, lui repartit le Chien. Quittez les bois, vous ferez bien : Vos pareils y sont misérables, Cancres, hères, et pauvres diables, Dont la condition est de mourir de faim. Car quoi ? rien d'assuré : point de franche lippée : Tout à la pointe de l'épée. Suivez-moi : vous aurez un bien meilleur destin. " Le Loup reprit : "Que me faudra-t-il faire ? - Presque rien, dit le Chien, donner la chasse aux gens Portants bâtons, et...

 Pourquoi j'édite une revue de poésie en 2015 Parce que j'aime la poésie, pas toujours les poètes, mais toutes les poésies. Parce que je suis tombé dans la poésie tout petit et que je n'ai su grandir qu'avec elle. Parce que après avoir découvert Prévert je me suis dit qu'on ne pouvait pas laisser la poésie à ceux qui voulaient en faire un objet d'études et de glose perpétuelles. Parce que la vie me faisait tellement chier qu'il fallait y mettre un bouquet de plaisirs. Parce que j'ai rencontré un éditeur qui buvait et fabriquait du pinard et avait dans ses bras toutes les poétesses de la place. Parce que je me suis fait virer de la première revue que j'ai voulu faire avec des poètes. Parce que la solitude me va bien au teint. Parce que une bonne partie des éditeurs que j'ai sollicités ont refusé ma prose trop simple et mes idées de partition. Parce que ça me permettait enfin de vivre dans ce monde des lettres sans vertu aux têtes surdim...

Il n'y a pas d'amour heureux Rien n’est jamais acquis à l’homme Ni sa force Ni sa faiblesse ni son cœur Et quand il croit Ouvrir ses bras son ombre est celle d’une croix Et quand il croit serrer son bonheur il le broie Sa vie est un étrange et douloureux divorce Il n’y a pas d’amour heureux Sa vie Elle ressemble à ces soldats sans armes Qu’on avait habillés pour un autre destin A quoi peut leur servir de se lever matin Eux qu’on retrouve au soir désœuvrés incertains Dites ces mots Ma vie Et retenez vos larmes Il n’y a pas d’amour heureux Mon bel amour mon cher amour ma déchirure Je te porte dans moi comme un oiseau blessé Et ceux-là sans savoir nous regardent passer Répétant après moi les mots que j’ai tressés Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent Il n’y a pas d’amour heureux Le temps d’apprendre à vivre il est déjà trop tard Que pleurent dans la nuit nos cœurs à l’unisson Ce qu’il faut de malheur pour la moindre chanso...

  http://kildroenn.an.trev.over-blog.com/

"Je suis calme et enragé on appelle ça de la précision"

Crêpes ou carnaval ?                              

:-)

Finalement, ce qui constitue l'ossature de l'existence, ce n'est ni la famille, ni la carrière, ni ce que d'autres diront ou penseront de vous, mais quelques instants de cette nature, soulevés par une lévitation plus sereine encore que celle de l'amour, et que la vie nous distribue avec une parcimonie à la mesure de notre faible cœur . Nicolas Bouvier L'usage du monde

"Pas un jour sans une ligne"           Pline l'Ancien Pas un jour Sans poésie Gabrielle Burel

Nouveau rivage  Me voici devant la nuit, vêtu de mes seules paroles d’air et de flammes intérieures. L’horizon s’étale à mes pieds, la mer comme une mère m’entourant de ses délicatesses et de ses prévenances répétées battant la rive de mes pensées pour m’ouvrir aux gestes tendres de l’amour, au simple sourire, à la patience de nos mains quand ils défont tous les nœuds de la vie. Bernard Perroy

http://www.francopolis.net/Vie-Poete/DarwichMahmoud.html Paroles de Prophète ? Les étoiles n’avaient qu’un rôle : M’apprendre à lire J’ai une langue dans le ciel Et sur terre, j’ai une langue Qui suis-je ? Qui suis-je ?

Ce jardin-là Les hortensias aux mille fleurs bleues exposent leur camaïeu pimpant sous le ciel couleur ardoise. Près du buis échevelé, l'auge de granit abrite des giroflées sauvages. Sur la pelouse où croît l'herbe folle, les rosiers se courbent sous l'ondée, leurs pétales rouges se détachent et recouvrent peu à peu le sol détrempé. Framboisiers et groseilliers s'enchevêtrent le long de la haie d'aubépine. Seul, le pommier au tronc moussu tend ses branches tordues comme une prière contre le déluge. Au fond du jardinet, la barrière ouverte sur la lande prolonge l'espace, invite à la promenade parmi les ajoncs drus et les bruyères pourpres qui égaient le roc acéré. Plus loin, les résineux tranchent par leur rectitude vert sombre. Sur le mont, derrière le rideau de pluie, la chapelle veille, nimbée d'un rai de soleil à travers la nuée. Ce jardin-là règne à jamais sur mon cœur. © Gabrielle Burel  2014

 13/06/1888 - 30/11/1935

Le Perce-Neige Violette de la Chandeleur, Perce, perce, perce-neige, Annonces-tu la Chandeleur, Le soleil et son cortège De chansons, de fruits, de fleurs ? Perce, perce, perce-neige A la Chandeleur. Robert Desnos ************